Que tolice a minha.
É uma tolice pensar na pirita encontrada,
e em como ela poderia ter sido lapidada,
pois ela escapou das minhas mãos na cachoeira.
Hoje é apenas uma memória,
memória do que foi em outrora,
e do que poderia ter sido.
Esse sentimento não existe mais,
e mesmo após uma translação completa,
por que não consigo seguir em frente?
Mesmo com um novo jardim,
Com novas estações,
Com outras melodias,
a soma dos vetores continua dando zero.
Ninguém merece sofrer tanto assim.
E o que me restou foi o ouro dos tolos,
ou melhor,
Amor dos tolos.
